Влекомый с детства трепетною страстью, Когда с обрыва, взгромоздившись над рекой, Гонял я поплавки нехитрой, грубой снастью. И до сих пор души рыбацкой непокой Меня приводит в трепет и волненье. Ах, что за странное людское увлеченье? Едва заслышав бурный лепет переката, Земли не чуя под собой, лечу скорей, туда, Где с ног сбивая, свежая вода Стремглав несется в сторону заката… Ну что за магия, да что ж за наважденье, Пленит сердца поклевок чуткое томленье, Вгрызаюсь взглядом во движенье поплавка. И вот поклевка. Блестит в закате солнца чешуя, И трепыхается упруго уклея. Ну что за бестия, ну до чего ж ловка! Еще заброс, прогон, нырок, и шепотом из уст, Слетает трепетно – Да это брат подУст! Ну, до чего ж силен, боец сей краснокнижный. Плыви домой, тебе уж спать пора, Уж сумерки. Я жду, что выйдет густера. Лишь силуэт мелькнет в струе его подвижный… Нет, тихих омутов, где вотчина чертей, Меня не манит ил и молчаливая природа. Струей омоенная твердая порода И говор переката мне милей…
|